Atardecer

Si pudiera llevarse este ocaso
todos los signos que te nombran.
Robarme tu aroma y tus sonidos.
Despojarme de tu imagen.

Si murieran, de una vez, con la tarde
todas mis ganas de vos,
la hoguera que arde dentro mío,
este amor que agoniza entre mis manos.

Si al llegar la noche
me encontrara ya sin tu recuerdo,
suspiraría con el alivio de saberme libre
y podría por fin, remontar vuelo.

No hay Ciudad sin Poesía

No todo son cacerolas y protestas por estos días en Buenos Ayres. Quizás algunos observadores habrán notado que hace varios días la ciudad está vestida de carteles que rezan "No hay ciudad sin Poesía". Y es porque el Gobierno de la Ciudad lanzó un ciclo de Actividades poéticas para recordarnos cuan preciosas pueden ser, a veces, las palabras. Entre las actividades (literarias, musicales y teatrales) se destacan:

• BORGES Y EL INFINITO TANGO

Actuación: Ingrid Pelicori. Guitarra: Antoliano Rojas.
Viernes 28 de marzo - 20 hs - Biblioteca Ricardo Güiraldes - Talcahuano 1261

Espectáculo que reune textos de Borges y música de grandes compositores típicos de Buenos Aires como Salgán, Delfino, Troilo y Greco, entre otros.

• ¿EL BLOG DE POESÍA DESPLAZA/REEMPLAZA AL LIBRO?
  

Jueves 27 de marzo - 19 hs - Casa del Escritor - Lavalleja 924

Encuentro para charlar, discutir, intercambiar y reflexionar acerca del blog como soporte de la literatura.

• Coro Trilce de la Dirección General del Libro y Promoción de la lectura, con ladirección del Mtro. Néstor Andrenacci.

Sábado 29 de marzo - Jardín Botánico.-17hs.

Repertorio:Poemas de Homero Manzi, Enrique Santos Discépolo y Jorge Luis Borges, conmúsica de Aníbal Troilo, Sebastián Piana, Rosita Melo y Astor Piazzolla.

• Sábado 29 de marzo- Plaza San Martín de Tours (frente al Palais de Glace)- 20 hs
  Francisco García Faure y Agustina Muñoz leerán poesías de Francisco Madariaga y Alejandra Pizarnik

Entre tanto barullo y riñas económicas que mejor que sentarse al aire libre a escuchar un poco de poesía. Y encima gratis. ¡Qué lo disfruten!

Más data en : http://www.ciudadpoesia.buenosaires.gov.ar/

Nocturno II

¿Podrá la Poesía curar estas heridas?
¿Podrá callar todos mis miedos?
¿Podrá Ella abrazarme por las noches cuando tiemblo?
¿Podrá secar tantas lágrimas?

Yo aspiro al poder de la palabra... ¿Tendrá tanto poder?

Día de la Poesía

Hoy 21 de Marzo, además de comenzar el Otoño, se celebra en el mundo el Día Internacional de la Poesía. En general detesto "el día de..." pero como este es un blog, en su mayoría, de poesía no quería dejar de rendirle homenaje a este arte tan sublime, maravilloso y a la vez tan humano que es la Poesía. Y para eso, quien mejor que Jorge Luis con su "Arte Poética". Que lo disfruten.

ARTE POÉTICA

Mirar el río hecho de tiempo y agua

y recordar que el tiempo es otro río,

saber que nos perdemos como el río

y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño

que sueña no soñar y que la muerte

que teme nuestra carne es esa muerte

de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo

de los días del hombre y de sus años,

convertir el ultraje de los años

en una música, un rumor y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso

un triste oro, tal es la poesía

que es inmortal y pobre. La poesía

vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara

nos mira desde el fondo de un espejo;

el arte debe ser como ese espejo

que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,

lloró de amor al divisar su Itaca

verde y humilde. El arte es esa Itaca

de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable

que pasa y queda y es cristal de un mismo

Heráclito inconstante, que es el mismo

y es otro, como el río interminable.

Jorge L. Borges (1960)

Nocturno

Esta noche en mi desvelo, como en tantas otras, te pienso.
Busco descifrar el acertijo que nos devuelva al principio del juego.
La manera de poder besarte sin recelos ni dolores de nuevo.
Para que cuando me pierda en tu mirada, no tenga solo ganas de llorar.

¿Por qué tendrá que doler tanto?

Mar de Infancias

Será que el aroma del mar a mí, me sabe a infancia.
Borrones de recuerdos asaltan mi cabeza cuando me hundo bajo las olas.
El tacto de una mano sosteniendo la mía, la voz de mamá.

Los brazos de papá.

Sus risas en la orilla. La arena haciéndose parte de mi piel.

El viento despeinando mi pelo y golpeando mi cara.

Y se me hace que todos esos recuerdos son custodiados por el inmenso faro.
Parece muerto, ahí parado. Solo.

En silencio. Contemplando el océano.
Pero me guía. Cuando parece que voy a olvidar esos momentos,
cuando los años amenazan con quitarme esa parte de mi vida,
él me muestra el camino para encontrarme de nuevo conmigo misma, con mi niñez.

Hellen Keller: La más especial de las Mariposas

“¿Por qué contentarnos con vivir a rastras cuando sentimos el anhelo de volar?” H. Keller

Helen Keller nació el 27 de Junio de 1880 en Alabama. A los 19 meses de edad sufrió una enfermedad que la dejó ciega y sorda. Como no podía oír se encontró con la dificultad de no poder hablar. Helen no se desanimaba fácilmente. Pronto comenzó a descubrir el mundo usando sus otros sentidos. Tocaba y olía todas las cosas que estaban alrededor de ella y sentía las manos de otras personas para "ver" lo que estaban haciendo e imitaba sus movimientos. Era capaz de hacer algunos trabajos por sí misma de forma rápida, como ordeñar las vacas o dar forma con sus manos a la masa. Aprendía y reconocía a las personas palpando sus caras y sus ropas. También podía decir en qué lugar del jardín se encontraba oliendo las diferentes plantas y pisando con sus pies sobre la hierba.
Cuando tenía siete años de edad inventó 60 signos diferentes que le servían para comunicarse con su familia. Helen era única, extremadamente inteligente y muy sensible. A sus cinco años de edad comenzó a darse cuenta que era diferente a las demás personas. A veces se colocaba entre dos personas y les tocaba sus labios. No podía entender lo que estaban diciendo y no era capaz de transmitir sonidos para querer decir algo con significado. Quería hablar pero siempre que lo intentaba no se le entendía.

Antes de cumplir siete años, Helen conoció a una persona que le cambiaría su vida para siempre: Anne Sullivan quien le enseñó el alfabeto manual (inventado por los monjes trapenses, que se las habían ingeniado para poder entenderse ya que no podían hablar por su voto de silencio). Alexander Graham Bell la introdujo en sus experiencias de fonética , que lo habrían de llevar a sus conocimientos del teléfono.

Aprende a leer por el método Braile, aprende a hablar, poniéndose un dedo en la nariz, otro sobre los labios y el pulgar en la garganta. El tacto la ayuda a oir. Helen no puede hablar como las personas normales, su voz, gutural y ronca, es desagradable, pero ella saber hablar y es oída por reyes y jefes de Estado que la cortejan para les dé conferencias y charlas.

“Mantén tu rostro al sol y así no verás las sombras” decía Helen años más tarde.

Helen pronto también aprendió a escuchar leyendo los labios de las personas tocándoles con sus dedos y sintiendo el movimiento y las vibraciones. Este método se llama Tadoma y es una habilidad que muy pocas personas pueden llegar a desarrollar.
Por medio de los dedos pudo conocer la voz de Enrico Caruso; Fedor Chaliapin le cantó la "canción de los bateros del Volga"; Jascha Herfels tocó para ella piezas en violín, colocando a Helen sobre el instrumento musical.

Cuando Helen tenía 24 años en 1904, se graduó cum laude de Radcliffe College, donde Anne Sullivan había traducido cada palabra en su mano, y llegó a ser la primera persona sorda en graduarse de la universidad.

“La literatura es mi utopía. No hay barrera de sentidos que me pueda quitar este placer. Los libros me hablan sin impedimentos de ninguna clase.”

Sus libros fueron traducidos a muchos idiomas y adaptados al sistema braile. Entre otros: "Historia de mi vida" (1903), "El mundo en que vivo" (1908), "Salir de la oscuridad" (1913), "Mis años posteriores" (1930), entre otras muchas. "El milagro de Anne Sullivan" (1959, adaptada al cine en 1962).

“La vida o es una aventura atrevida o no es nada” decía Hellen. Gracias por tu vida que es ejemplo para todos los “normales” que somos claramente “discapacitados” al lado tuyo.

Tu metamorfosis es la causa de que hoy miles de sordos- ciegos sean educados y logren tener una vida digna.

Gracias por salir de tu crisálida y mostrarnos que siempre es posible remontar vuelo.

Pedazos

¿Y ahora que hago con todos estos pedazos sueltos por el piso?
Mientras camino por esta habitación desierta, me tropiezo con ellos.
Me avergüenzan, me duelen, me dan asco.
¿A dónde los escondo para no sentirlos?

Es un hecho… Sólo resta recoger los pedazos de lo que nunca fue.

Pequeñas alas

Sangre de sus sangres y de la mía.
Prolongación eterna en sus rasgos.
Potencia pura, proyecciones y sueños.
Una vida nueva trayendo luz.

Pureza sin maldad posible.
Ojos que comienzan a conocer el mundo.
Acá estoy para mostrárselos
Y para curarlos cuando duela.

Este lazo que no se cortará nunca.
Se quedan acá para siempre. Eso no cambia.
Bienvenidos a mi mundo. Juguemos juntos.
Enséñenme como volar.

Alfonsina Storni: Mariposa de mar

Alfonsina fue una bella poetisa. Y pensar que las personas, en general, sólo saben de ella que se suicidó… Es triste, porque fue mucho más que una romántica suicida. Amiga de Horacio Quiroga y el pintor argentino Quinquela Martín. Se inició en la letras bajo el seudónimo fue TaoLao. Maestra de profesión, luchó por defender la dignidad de la mujer y se abrió camino en una sociedad donde las igualdades de género ni siquiera se asomaban por la ventana.

Tú me quieres alba,/ me quieres de espumas, / me quieres de nácar. / Que sea azucena / sobre todas, casta. / De perfume tenue./ Corola cerrada.(...)

Tú que hubiste todas / las copas a mano, / de frutos y mieles/ los labios morados.
Tú que en el banquete / cubierto de pámpanos /dejaste las carnes/ festejando a Baco.
Tú que en los jardines/ negros del Engaño / vestido de rojo/ corriste al Estrago.
Tú que el esqueleto/ conservas intacto / no sé todavía / por cuáles milagros,/me pretendes blanca /-Dios te lo perdone-, / me pretendes casta / -Dios te lo perdone-, /¡me pretendes alba!

Hoy quisiera transmitirles mi admiración por esta escritora que con su profundidad, su mirada particular de la vida y del amor, supo ser bien mujer. Mujer así, con M mayúscula.

Soy un alma desnuda en estos versos,/ alma desnuda que angustiada y sola/ va dejando sus pétalos dispersos.Alma que puede ser una amapola,/que puede ser un lirio, una violeta,/un peñasco, una selva y una ola.Alma que como el viento vaga inquieta/ y ruge cuando está sobre los mares/ y duerme dulcemente en una grieta. (…)Alma que fuera fácil dominarla/ con sólo un corazón que se partiera /para en su sangre cálida regarla. Alma que a ratos suelta mariposas / a campo abierto, sin fijar distancia, /y les dice: libad sobre las cosas.Alma que ha de morir de una fragancia, / de un suspiro, de un verso en que se ruega,/ sin perder, a poderlo, su elegancia.Alma que nada sabe y todo niega / y negando lo bueno el bien propicia /porque es negando como más se entrega.Alma que suele haber como delicia / palpar las almas, despreciar la huella,/ y sentir en la mano una caricia.Alma que siempre disconforme de ella,/ como los vientos vaga, corre y gira;/ alma que sangra y sin cesar delira / por ser el buque en marcha de la estrella.

Alfonsina amaba la libertad. Era una mujer fuerte y segura. En muchas de sus poesías nos transmite un amor ideal pero… ¡son tantas las veces en las que se desnuda mostrándonos su humanidad!

Sábado fue, y capricho el beso dado,
capricho de varón, audaz y fino,
mas fue dulce el capricho masculino
a este mi corazón, lobezno alado.

No es que crea, no creo, si inclinado
sobre mis manos te sentí divino,
y me embriagué. Comprendo que este vino
no es para mí, mas juega y rueda el dado.

Yo soy esa mujer que vive alerta,
tú el tremendo varón que se despierta
en un torrente que se ensancha en río,
y más se encrespa mientras corre y poda.
Ah, me resisto, mas me tiene toda,
tú, que nunca serás del todo mío.

Y sobretodo ella también se sintió alguna vez mariposa…

Mariposa triste, leona cruel,/Di luces y sombra todo en una vez./Cuando fui leona nunca recordé /Cómo pude un día mariposa ser./Cuando mariposa jamás me pensé /Que pudiera un día zarpar o morder.

Creo que Alfonsina se fue a dormir al mar, porque sentía y pensaba demasiado profundo...

Voy a dormir, nodriza mía, acuéstame.
Ponme una lámpara a la cabecera;
una constelación, la que te guste;
todas son buenas, bájala un poquito.

(... )Gracias... Ah, un encargo:
si él llama nuevamente por teléfono
le dices que no insista, que he salido.

Y me quedo pensando como Ariel Ramírez y Félix Luna… ¿Qué poemas nuevos fuiste a buscar?

Quiero

"Quiero esa fe de los pájaros cuando se arrojan al aire" Pedro Mairal

Quiero esa paz de los niños cuando duermen en los brazos de su padre.
Quiero esa profundidad que desata la locura.
Quiero esa templanza del guerrero cuando sale a la batalla.
Quiero esa libertad del artista al desnudar el alma.
Quiero esa esperanza de la madre que acaba de parir.
Quiero esa hoguera de los amantes escondidos en la sombra.
Quiero esa complicidad que transmite la mirada de los que envejecen juntos.
Quiero esa sabiduría del que ha vivido mucho.
Quiero esa piedad del que sabe perdonar.
Quiero ese amor que no se olvida nunca.

Despojarme de mis alas

Despojarme de mis alas, y pararme sobre la tierra,
pisar el mundo real y humano, duele.

Dejar de ser mariposa y transformarme de nuevo
en una simple mujer como cualquiera, angustia.

Terminar de jugar a volar y darme cuenta de cuan alcanzable soy.
Encontrarme con mis fantasmas y bailar con ellos, asusta.

¿Habrá alguna manera de frenar esta transformación
y conservar estas alas para siempre?

Otoño

Con las hojas que caen se va la esperanza.
El anhelo de conseguir aquello
con lo que tantas veces soñé.
Melancolía de no tener lo que creí merecer.
Noche, oscuridad, vientre vacío.

Pesadilla que me perseguiste tantas veces
hoy te haces realidad.
corrí para que no me alcanzaras,
luché para alejarme de vos.
Sin embargo te siento respirar cerca y eso me ahoga.