Ausencia de Voz

No hay peor dolor que este,
el de la falta de tus palabras.

Miedo de no sentir jamás de nuevo
frases caprichosas de esa, tu boca loca.

Silencio mortífero que me condena,
el de no escuchar más tu voz rasposa.

Pena profunda y angustia en la que vivo,
la de respirar sin leer ya tus pensamientos.

Definitivamente, debemos reconocerlo,
no hay mayor presencia que la mismísima ausencia.

Soy

“Siempre fuiste mi espejo,
quiero decir que para verme tenía
que mirarte”Julio Cortázar

Soy cuerpo suave a la espera de tu mano.
Rostro que espera sentir tu caricia.
Labios que quieren detectar tus relieves.
Piel que necesita pegarse a la tuya.

Soy espíritu siempre en busca de tus palabras.
Que sueña con jugar y reír contigo.
Que quiere que le cuentes otra historia
y sentirse en paz por saberte presente.

Soy canción que te habla al oído,
para recordarte siempre que me has tenido.
Soy poesía que roza tu alma
para que sepas cuan profundo todavía me tienes.

El Primer Vuelo

El rumor de los árboles lo pronostica
y el bosque entero ansioso, expectante, alerta sus sentidos.

Se siente su aleteo, que comienza a romper la crisálida
y su gemido profundo, pero débil aún, se escurre entre las hojas.

Y de pronto, ante la vista de todos, sale a luz.
Estira sus largas alas, como desperezándose y mira de cara al sol.

A ella también le sorprende el mundo que la rodea, es tan grande…
Sabe que la circundan numerosos peligros y por eso decide escapar.

Abre su pollera, que hoy es azul y verde, y comienza el ritual.
Casi sin saber cómo, está cada vez más lejos y una brisa fresca le acaricia el rostro.

El primer vuelo, luego de la metamorfosis, siempre es mágico.
Quizás como todas las primeras cosas lo son.

Se siente libre, poderosa, inalcanzable, hermosa.
Le parece que el mundo es tan pequeño desde el cielo.

Pobre ingenua mariposa ¡Si supiera cuántos insectos son capaces de devorarla!
¡Cuántos hombres la quisieran en sus manos para ostentarla en su colección!

Peor aún, no conoce su destino. A pesar de sobrevivir a estos enemigos,
en algunas horas, la muerte la encontrará reposando a la sombra de una hoja.

Sin embargo, aquel primer vuelo, aquel orgasmo animal
es razón suficiente para haber vivido tan solo tres días.
Los capullos de seda, son ahora su eterno trofeo.

Xul Solar: Vuelos en Acuarela

Alejandro Schultz Solari (Xul Solar) nació en Buenos Aires, en 1887. Dominó con maestría la técnica de la Acuarela, dejándonos una obra repleta de fantasías, colores vivos y significantes. Xul no sólo pintaba… soñaba y volaba. Entre algunas de sus actividades más destacadas, fue ilustrador de la reconocida revista “Martín Fierro” donde colaboraban entre otros Girondo, Borges y Leopoldo Marechal. Fue el mismo Borges quien lo definiría como un “Hombre versado en todas las disciplinas, curioso de todos los arcanos, padre de escrituras, de lenguajes, de utopías, de mitologías y astrólogo, perfecto en la indulgente ironía y en la generosa amistad, Xul Solar es uno de los acontecimientos más singulares de nuestra época".

Además de ser un exquisito pintor fue un genio. Desarrolló “Pan- Juego” (especie de ajedrez donde cada movimiento de las piezas sobre el tablero produce diferentes palabras), inventó nuevos sistemas de escritura, nuevos lenguajes (el “Neocriollo” y la “Paralengua”). El mundo de la Astrología lo cautivó y se dedicó a su estudio por muchos años.

Hace un tiempo, alguien a quien yo le tengo un especial cariño me dijo “La vida es color”… Xul es color. Es pura fantasía. Si alguien supo volar, ese fue este gran artista, capaz de remitirnos a lugares fantásticos y a pensar en mundo diferente, más amplio, más inclusivo, sin barreras.

En un texto de 1910, Xul escribe: "-Oh, ¿qué manos, qué llamadas me llevarán al aire puro, al sol radioso y al satisfecho mediodía? En esta lucha angustiosa me haré veterano; con mis manos, mis ojos, y oídos ávidos, con mi ardiente e hirviente cerebro encontraré el camino; si no lo hay, si no hay país sin angustia para mi, todo yo, dentro de mis pensamientos, para mis hermanos, me haré un mundo!”



A mí me gusta mudarme de vez en cuando al mundo creado por Xul Solar. Espero que ustedes también lo puedan visitar.

Para conocer un poco más de su obra, se puede visitar su museo: http://www.xulsolar.org.ar/

Lluvia

La tarde levanta ráfagas de aire
viento fuerte que canta en mi ventana.
Trae aromas de tierra mojada,
avisa que esta por llegar.

Los árboles bailan para ella,
los pájaros cantan en su honor
y en el momento justo antes de que llegue
una extraña calma parece penetrar.

Está por llegar. Todos lo sabemos
Y yo, como los demás me preparo para ella.
Cuando llegue el agua, llegará el goce.
Cuando nos visite dos cuerpos se unirán.

Es que el mágico canto que proclama
une a las almas que se quieren encontrar.
Embriaga los corazones de los amantes.
Le gusta vernos volar.

Ella misma besa la tierra agrietada
y seca de tanto esperar.
Toca su superficie, la acaricia
para darle alivio en su ritual.

Y así, de la misma manera vos me tocás.
Dándole un respiro a este cuerpo cansado.
Me besás, me acariciás, me amás en las tardes de lluvia.
Y por ese rato, sólo en ese instante… sos mi paraguas contra la soledad.

Oliverio Girondo: Maestro de Metamorfosis

Quizás fue él quien me susurró al oído la palabra metamorfosis cuando leí aquella vez su "Espantapájaros". No estoy segura.

Lo que si sé con certeza, es que después de esa experiencia literaria (sin duda superior) me dije a mi misma, yo quiero volar... yo soy una mujer etérea, soy una mariposa!

"Qué delicia la de tener una mujer tan ligera..., aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas! ¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes... la de pasarse las noches de un solo vuelo! Después de conocer una mujer etérea, ¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre? ¿Verdad que no hay diferencia sustancial entre vivir con una vaca o con una mujer que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo? Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender la seducción de una mujer pedestre, y por más empeño que ponga en concebirlo, no me es posible ni tan siquiera imaginar que pueda hacerse el amor más que volando."

Es que, este poeta argentino, va siempre a la médula de las cosas, penetran sus reflexiones y nos invita a sumergirnos en un mundo paralelo donde lo cotidiano, lo demasiado humano, la rutina se transforma casi en una comedia. Su estilo ácido, burlón, visceral e insolente tocan la fibra de quien lo lee invitandonos a jugar, a transmigrar, a disfrazarse... a "cortar las amarras lógicas" y a volar.

Es por eso, que el "Tío Abuelo" se ganó un lugar muy especial en mi bibloteca. Por decirme que mi contradicción es sinónimo de vida. Por invitarme a llorar a lágrima viva. Por permitirme convivir con mis múltiples personalidades. Por invitarme a nunca renunciar ni siquiera a mi derecho a renunciar. Por repugnar lo hueco invitándome a leer siempre más allá de las letras.

"No estoy./No la conozco./No quiero conocerla./ Me repugna lo hueco,/La afición al misterio,/El culto a la ceniza,/A cuanto se disgrega/Jamás he mantenido contacto con lo inerte./Si de algo he renegado es de la indiferencia./No aspiro a transmutarme,/Ni me tienta el reposo./Todavía me intrigan el absurdo, la gracia./No estoy para lo inmóvil,/Para lo inhabitado.Cuando venga a buscarme,/Díganle:"se ha mudado".

Tal vez muchos lo conozcan por "El lado Oscuro del Corazón", otros (más empapados del mundo literario) se habrán cruzado con sus poesías directamente. Pero estoy segura que algunos aún no han escuchado hablar de Oliverio. Por eso, este humilde espacio quiere acercarles un poco de este Personaje, que por lo menos a mí, me invitó a volar y me enrriqueció sin medida.

Sueños

Esta noche quisiera soñarte.
Soñar con tu boca recorriendo mi piel.
Soñar con tus manos despeinando mi pelo.
Soñar con tus ojos desnudándome el alma.

Esta noche quisiera sentir tu olor.
Soñar que tus brazos me cuidan en el abrazo nocturno.
Soñar que escucho tu respiración profunda y agitada.
Soñar que me ahogo en tus besos.

Sueño con el anhelo de que me sueñes.
Sueño con la certeza de saberte mío.
Sueño con la esperanza de que me quieras
tan sólo un poco de lo que te quiero yo.

Y después de soñarte quisiera despertarme
y darme cuenta de que no dormía,
que finalmente decidiste quedarte acá
apostando a no tener que soñarnos más.

Del mismo árbol

A Tito

Como dos ramas de un mismo árbol
Que crecieron de una sola semilla,
Así transcurrimos la vida vos y yo.

Vinieron los fuertes vientos
y las tormentas huracanadas.
Algún frío invierno también nos atravesó.

También hubo perfumadas primaveras,
cantos de zorzales y mucho sol.
Lo bueno y lo malo nos pasó.

Y nada de todo eso fue más fuerte que nosotros
Que siempre unidos al tronco
Supimos mantener un mismo sueño.

Pero yo crecí más rápido
y tuve que alejarme de vos.
Cada día más alta te veía tan ajeno...

Cuando pasaron los años,
nos acostumbramos a vivir en la distancia
pero reconociéndonos parte de una misma planta.

Pero pasó lo inesperado.
La savia dejó de correr dentro tuyo
Y tu rama se secó.

Ahora tengo que aprender a vivir
Sin ni siquiera mirarte de lejos
Sabiendo que tu existencia para siempre terminó.

Que duro se me hace a pesar de todo…
Que difícil entender todo esto que pasó.
Raro este destino tan corto y abrupto final

No estás más en este árbol,
Y sin embargo estás más presente que nunca
Y das más sombra que siempre.

Nunca voy a olvidar que vengo un poco de vos
Y que vos venís un poco de mí.
Lo suficiente como para sabernos parte de un mismo árbol.

Cara a Cara

Quien alguna vez ha experimentado
el gozo de la vida sabrá interpretar.
Saber lo que se siente ser mirado,
entender lo que significa ser acariciado,
leer lo que dicen esos ojos angustiados,
adivinar que pretenden esas pálidas manos.

Alivianar en algo el peso cargado.
Iluminar días grises de rutina y obviedad.
Cantar por el que no canta.
Llorar por el que no llora.
Reír por el que no ríe.
Eso es la libertad.

La maravillosa sensación de sentirse amado
hasta el extremo y sin dudar.
Ser para otro agua fresca, remanso, algodón.
Un lugar seguro en donde descansar.
Hermoso paisaje, jazmín en flor, melodía
Llenar de vida un alma sin paz.

Me uno a ellos en su martirio
Me hago parte de su dolor.
Pero revivo aliviada
por haber conocido, como un regalo divino
el nudo de la vida, el sentido de las cosas.
Alivio de haber visto a la vida cara a cara.

Metamorfosis

Empiezan a brotar los primeros capullos
y siento su perfume, que
como cianuro llega hasta mí.
Me doy cuenta, ¡ha llegado la hora!
y no puedo salir de este infierno gris.

Hundo mis manos en el entretejido
para despellejarme,
pero mientras más tiro,
mientras más empeño pongo
más baba gris aparece frente mi.

Coraza burlona me repite mil veces:
¡No vas a salir!
Arrogante, segura de que no puedo contra ella
se ríe a carcajadas de mi inútil contienda.
Soberbia del que se sabe ganador.

Todo a mí alrededor florece irónicamente
y yo más lúgubre que nunca,
pareciera como si hoy fuera a morir.
¿Ganaré esta vez la batalla?
¿Me quedaré para siempre aquí?

Las alas empiezan a estirarse.
Ya se siente la opresión de estar en este cajón.
Sin embargo creo que no puedo,
tampoco sé si quiero vencer a este muro de hierro,
que como tumba me retiene sin pedir permiso.

Transformación cíclica, me digo para consolarme.
Siempre, indefectiblemente,
terminás ostentando tus colores frente a los cielos y la tierra.
Parece que esta metamorfosis será eterna,
quizás más de lo que duran las primaveras.