Sentarse a Sentir

Los pensamientos van multiplicándose en mi cabeza
como caminos que no dejan de bifurcarse, abarcándolo todo.

Consumen el aire, el espacio, agotan la energía.
Asfixian los sentimientos para que no se filtre angustia.

Y aunque me siento a sentir no logro liberarme
de estas ideotas que me tienen prisionera.

Cada vez son más y no paran. No van a parar.

Por lo menos hasta que llegue el llanto,
para poner todo de una vez en su lugar.

Lucecita

Como la del lucero cuando empieza a caer la tarde
O la de la luciérnaga perdida en la inmensidad de la noche.
La de una pequeña vela al pie de una escalera retorcida en escalones.
La que escapaba del baño en las temerosas noches de la infancia.

¡Ah…el poder que las pequeñas luces tienen en la vida!
Para afrontarla, saborearla, vivirla o simplemente transitarla.
Por más insignificantes que parezcan, tan minúsculas y cotidianas
son precisas, necesarias casi tanto como la inmensa luz del sol.

Por eso yo creo en esa lucecita de tu mirada.
Sé que esa pequeñez es la medida de tu fuerza.
Ese brillo es signo de vida, de lucha. Es tu cura.
Que las tinieblas no te venzan, este es mi deseo.

El vuelo Mágico de Van Gogh

Soy de los que piensan que visitar un museo sin guía que te explique el contexto histórico, pictórico y social en el que el artista desarrolló su obra es casi inconcebible. Me gusta saber, soy curiosa y me parece que la información puede ayudarlo a uno a valorar lo que tiene enfrente. Sobre todo cuando no se tienen grandes conocimientos de pintura.

Sin embargo en algunas ocaciones, decido simplemente disfrutar de las imágenes que las paredes proyectan y perderme en el gusto de la pintura, solo por placer. Conectarme caprichosamente con lo que a mí esa pintura me transmite, imaginarme el escenario y hasta darle vida y movimiento a la obra.

Y eso me sucedió cada vez que tuve enfrente un Van Gogh. Quizás porque el arte de Vincent es muy inspirador y lo invita a uno a conectarse más con lo que siente que con lo que piensa.

Creo que lo que define a un artista es su estilo propio. Puede o no gustarte su pintura, pero si al ver un cuadro reconocés su autor sin tener que leer o escuchar nada, eso ya es suficiente.Y quizás esas pinceladas, esos colores, instrumentos de Van Gogh, son su sello personal. Es lo que hace que uno lo distinga aún sin haber visto esa pintura nunca antes en la vida. Algunos pueden llamarlo técnica, otros incluso han concluido que era daltónico o que tenía la vista atrofiada. Para mí era desborde de libertad. Pintar el mundo como él lo interpretaba, con su sello propio, con una visión única que emergía de su mente y su alma.

Vincent me gusta porque era apasionado, desbordante, genio. Y de sus pinturas las que más me gustan son las que pintó con alma de niño. Quizás por la altura de su vuelo y su fantasía. Quizás por la libertad de seguir su antojo y no detenerse en estudiar las luces y sombras como muchos de sus contemporáneos.

Muchas de sus obras me maravillan. Es difícil elegir una entre tantas, pero puedo decir que esta es mi preferida. Para deleite del que quiera bailar con las estrellas del cielo de Vincent Van Gogh.

Entre Vasos Secos

El pincel seco y abandonado gime en su rincón.
Extraña los tiempos donde bailaba en colores.
A él también le duele el orugueo, no soporta esta falsa paz.
Se pregunta las razones, confundido entre los vasos secos.
Y añora la música y las imágenes desordenadas.
Quiere volar de nuevo, quiere metamorfosear.

Mujer alada

Retrato

En tu mirada

En alguna de tus mil quinientas pestañas,
en este tempestuoso mar negro,
en esa fiesta de infinitos movimientos.
En la intimidad de tu pupila.

Cerca de ese brillo que es mi lumbre,
envuelta en las imágenes que guarda tu retina.
Escondida en los pliegues que se dibujan en tu piel.
Justo ahí, en ese lugar, quiero quedarme.

Alegría de Mariposa

Azul

La última noche

La respiración entrecortada,
después de tantos años, todavía me sabe a tumba.
“Ayudame” suplicabas en un hilo de voz,
esa última noche, desde tu agonía.

Juro que hubiese querido
transformarme en pulmón para aliviarte y darte vida.
Pero el destino ya estaba pisando tus talones,
y yo disimulaba mis lágrimas sabiendo que te morías.

Puse música para mentirnos.
No podía escuchar cómo te ahogabas en mis oídos.
La muerte bailaba con vos la última melodía,
mientras yo simulaba que dormía.

A la mañana siguiente
cuando te ví pálida, fría y ya sin vida,
pañuelos, frazadas, abrazos, canciones, café, secretos
desfilaron por mi cabeza para despedirte.

Algunas noches todavía escucho esa respiración
y sueño que estás viva. Me pregunto entonces…
¿Será que a veces venís a cuidarme?
¿Será que en algún lugar todavía respiras?

Redundancia

Siguiendo con la campaña del Colo, sobre las redundancias acá dejo la mía...

Florencia.

Reflexiones de un Vuelo Transatlántico

Finalmente hoy, luego de un mes de decantación, arrojo al aire algunos de los pensamientos que me asaltaron durante mi viaje por el viejo mundo:

- Sucede a veces que, sentado en el avión, uno puede desesperarse por romper el vidrio para salir a jugar entre las nubes. Esto es porque ha empezado el viaje. Ese impulso de absoluta libertad, la sensación de no querer ningún límite (ni físico, ni mental), de inmensidad, se siente cuando uno desde su pequeña (realmente PEQUEÑA) butaca empezó a volar internamente.

-Todos los grandes pintores del renacimiento estudiaron en Florencia. Florencia ha estudiado a todos los grandes pintores del renacimiento. Es muy groso portar un nombre de ese tenor...

- ¡Los espantapájaros existen en la vida real! Siempre los consideré oriundos de los cuentos para niños. O en los campos italianos esta lleno de niños o en Italia usan de verdad espantapájaros.

- Madrid es una señora, París una dama.

-El mundo es inmenso pero más grande aún es la cantidad de interpretaciones que escuché sobre el mundo.

- Las grandes ciudades de América Latina están levantadas alrededor de una plaza. Las grandes ciudades Europeas están atravesadas por un río. América circunda, Europa atraviesa.

- Las viejas italianas tienen mucho más que ver con mi futuro que con mi pasado. O por lo menos tienen el mismo porcentaje.

- Uno debería decir me voy de "caminata" cuando se va de viaje. Es como una larga peregrinación por el mundo. Es imposible conocer sin caminar. Caminar es viajar. Uno debería poner en la mochila menos remeras y más anaflex.

-Me gustan muuuuuuuuucho las fuentes y la escultura.

- Hay momentos en el que los ojos quisieran ser más grandes para ver más. Hay inmensidades que superan la retina. La máquina de fotos nos ha ganado la batalla.

- Hay sensaciones que son intransmisibles. La experiencia definitivamente no es transferible.

- Nunca es demasiada la expectativa cuando se prepara la mochila para cruzar el océano.

Interrogativo

¿Será el amor una furiosa tormenta o
el remanso tranquilo del mar?
¿Será un simple acuerdo conveniente o
la locura total de darse sin esperar?
¿Será un juego de niños o
una responsabilidad a alimentar?
¿Será jugueteos, besos y escondidas o
será pensamientos, recuerdos y teorías?
¿Será para siempre o es siempre fugaz?
¿Será para todos o para algunos nomás?
¿Será el amor realmente universal?
¿Será que los hombres inventaron el amor?
¿O será que el amor inventó a los hombres?
¿Será algo de esto o todo a la vez?

Esta Vez

Esta vez, no voy a ser esa que se asusta de lo que siente.
No voy a ser la que se esconde detrás de la perfecta justicia.
No voy a llenarme de razones y pretextos para huir.
No voy a privarme de los colores que tu presencia irradia.

Esta vez, voy a besarte con los ojos, pero también con mis labios.
Esta vez, voy a demostrarte cuanto pesa cada una de tus palabras.
Esta vez, voy a arrancar de raíz mis prejuicios y mis absurdos miedos.
Esta vez, voy a tomar tus pinceles y voy a enchastrarme en acuarelas.

Esta vez y otra vez y todas las veces que sea necesario
para permanecer en esta paz que hoy nos pertenece.

Brote

Un vendaval desatado de violencia,
un torbellino que se lleva con él todo.
Una tormenta espesa que no cesa,
un infierno en llamas, un cielo rojo.
Todo esto vi en tus ojos aquella tarde.
Perdón, no pude evitar sangrar por tus heridas.

Cadena Onírica

Estaba esperando ese instante, en el que se prende la luz y todas las imágenes mentales se desvanecen casi por completo, incluso de nuestra memoria. Tanto que no podemos recordar ni siquiera una idea general de lo que estábamos soñando.
En algún momento tanta belleza, tanta eternidad, tenían que desaparecer de esta retina. Y entonces sí, podría haber dicho: He vuelto.
Sin embargo, como sucede a veces en estos juegos oníricos que nos presenta la realidad,
un sueño se engancha con otro, que también es hermoso, profundo y libre. Y hace que uno, en verdad nunca despierte y tenga la certeza de que en vez de caminar, simplemente vuela.

Cerrado por Vacaciones

Esta Bitácora Lírica queda cerrada hasta el 17 de Mayo. Me tomo mis vacaciones. El tiempo de vuelo estimado es un mes.

Maripiensa

Cuando ya no te espero y decido
resignada volver a la crisálida,
conformarme con ser oruga...
En ese instante,

encontrás la manera de quedarte
una vez más, entre mis pensamientos.
Y desde ahí, estirás mis alas… en plena Metamorfosis.

Niña

No estoy segura de querer renunciar a vos.
A tus risas, a tus juegos, a tus inocencias.
A la libertad de no sentir las responsabilidades.

Es cierto que con vos traes miedos e inseguridades.
Pero también es verdadera la alegría y la frescura.
Me gusta, por momentos tu presencia en mi vida.

Creo que aunque no quiera,
tendré que dejar de aferrarme,
de una vez por todas,
a esta niña que me habita.

Flora y Fauna

Es como un gallo. Esos gallos con plumas grandes y brillantes que siempre llevan el pecho mirando el cielo. Tiene un andar gracioso, como altanero. Y tiene un pico muy grande… vaya que si. Siempre tiene algo para decir. Cree tener derecho a verbalizar todo lo que su mente absurda le dicta. No conoce de la prudencia de algunos silencios. Simplemente le grita al viento cuanto se le antoja.
Su mirada es penetrante y profunda. De esas que te atrapan. Como si te desnudara con solo enfocar sus negros ojos sobre vos. Ahora entiendo su estrategia. Él te mira así para evitar que vos, en el fondo lo veas.
Parece tener siempre respuestas ante todo. Elabora teorías casi sin esfuerzo. Dueño de un intelecto brillante y creativo. Enreda las palabras formando perfectos tejidos. Realmente suele elegir preciosas combinaciones para expresarse. Claro ese es su arte.
Su corazón es raro. Un enigma difícil de descifrar. A veces parece un tipo tan sensible… y otras pareciera que no tiene corazón. ¿Cual de las dos versiones es en realidad? Quién sabe…
Por momentos juega a ser un payaso y otras veces se hace el intelectual. Navega de una orilla a la otra como si ninguna de las dos le bastara. Por momentos es de hierro y otras de papel. A veces es roca y otras, algodón. ¿Será que se la pasa metamorfoseando de un estado al otro para encontrarse?
Parece un gallo pero en realidad es un pichón. Un pichón de urraca. Y los pichones y las orugas nunca se llevaron bien. Los que tienen plumas devoran cruelmente a los insectos grises ¡Y peor con las mariposas! Los pichones no conocen a las mariposas, porque vuelvan demasiado alto para sus ojos. No llegan nunca a verlas del todo bien.
Al final no era un problema de Flora…. el nuestro era un problema de Fauna.

Vuelo Eterno

A pesar de los años, nos amamos.
Nos queremos en nuestros defectos y diferencias

nos valoramos porque hay sentires
que importan más, mucho más que el reloj.

Infancias, recuerdos interminables…
momentos que en una sonrisa, nos inmortaliza.
Vida que nos ata, nos une para siempre
en este mundo efímero, donde todo es descartable.

Porque me dicen siempre de donde vengo
porque me acompañan en el adónde voy,
porque me conocen en mis miedos y debilidades
y aún así eligen ser parte de este vuelo eterno.

Atardecer

Si pudiera llevarse este ocaso
todos los signos que te nombran.
Robarme tu aroma y tus sonidos.
Despojarme de tu imagen.

Si murieran, de una vez, con la tarde
todas mis ganas de vos,
la hoguera que arde dentro mío,
este amor que agoniza entre mis manos.

Si al llegar la noche
me encontrara ya sin tu recuerdo,
suspiraría con el alivio de saberme libre
y podría por fin, remontar vuelo.

No hay Ciudad sin Poesía

No todo son cacerolas y protestas por estos días en Buenos Ayres. Quizás algunos observadores habrán notado que hace varios días la ciudad está vestida de carteles que rezan "No hay ciudad sin Poesía". Y es porque el Gobierno de la Ciudad lanzó un ciclo de Actividades poéticas para recordarnos cuan preciosas pueden ser, a veces, las palabras. Entre las actividades (literarias, musicales y teatrales) se destacan:

• BORGES Y EL INFINITO TANGO

Actuación: Ingrid Pelicori. Guitarra: Antoliano Rojas.
Viernes 28 de marzo - 20 hs - Biblioteca Ricardo Güiraldes - Talcahuano 1261

Espectáculo que reune textos de Borges y música de grandes compositores típicos de Buenos Aires como Salgán, Delfino, Troilo y Greco, entre otros.

• ¿EL BLOG DE POESÍA DESPLAZA/REEMPLAZA AL LIBRO?
  

Jueves 27 de marzo - 19 hs - Casa del Escritor - Lavalleja 924

Encuentro para charlar, discutir, intercambiar y reflexionar acerca del blog como soporte de la literatura.

• Coro Trilce de la Dirección General del Libro y Promoción de la lectura, con ladirección del Mtro. Néstor Andrenacci.

Sábado 29 de marzo - Jardín Botánico.-17hs.

Repertorio:Poemas de Homero Manzi, Enrique Santos Discépolo y Jorge Luis Borges, conmúsica de Aníbal Troilo, Sebastián Piana, Rosita Melo y Astor Piazzolla.

• Sábado 29 de marzo- Plaza San Martín de Tours (frente al Palais de Glace)- 20 hs
  Francisco García Faure y Agustina Muñoz leerán poesías de Francisco Madariaga y Alejandra Pizarnik

Entre tanto barullo y riñas económicas que mejor que sentarse al aire libre a escuchar un poco de poesía. Y encima gratis. ¡Qué lo disfruten!

Más data en : http://www.ciudadpoesia.buenosaires.gov.ar/

Nocturno II

¿Podrá la Poesía curar estas heridas?
¿Podrá callar todos mis miedos?
¿Podrá Ella abrazarme por las noches cuando tiemblo?
¿Podrá secar tantas lágrimas?

Yo aspiro al poder de la palabra... ¿Tendrá tanto poder?

Día de la Poesía

Hoy 21 de Marzo, además de comenzar el Otoño, se celebra en el mundo el Día Internacional de la Poesía. En general detesto "el día de..." pero como este es un blog, en su mayoría, de poesía no quería dejar de rendirle homenaje a este arte tan sublime, maravilloso y a la vez tan humano que es la Poesía. Y para eso, quien mejor que Jorge Luis con su "Arte Poética". Que lo disfruten.

ARTE POÉTICA

Mirar el río hecho de tiempo y agua

y recordar que el tiempo es otro río,

saber que nos perdemos como el río

y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño

que sueña no soñar y que la muerte

que teme nuestra carne es esa muerte

de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo

de los días del hombre y de sus años,

convertir el ultraje de los años

en una música, un rumor y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso

un triste oro, tal es la poesía

que es inmortal y pobre. La poesía

vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara

nos mira desde el fondo de un espejo;

el arte debe ser como ese espejo

que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,

lloró de amor al divisar su Itaca

verde y humilde. El arte es esa Itaca

de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable

que pasa y queda y es cristal de un mismo

Heráclito inconstante, que es el mismo

y es otro, como el río interminable.

Jorge L. Borges (1960)

Nocturno

Esta noche en mi desvelo, como en tantas otras, te pienso.
Busco descifrar el acertijo que nos devuelva al principio del juego.
La manera de poder besarte sin recelos ni dolores de nuevo.
Para que cuando me pierda en tu mirada, no tenga solo ganas de llorar.

¿Por qué tendrá que doler tanto?

Mar de Infancias

Será que el aroma del mar a mí, me sabe a infancia.
Borrones de recuerdos asaltan mi cabeza cuando me hundo bajo las olas.
El tacto de una mano sosteniendo la mía, la voz de mamá.

Los brazos de papá.

Sus risas en la orilla. La arena haciéndose parte de mi piel.

El viento despeinando mi pelo y golpeando mi cara.

Y se me hace que todos esos recuerdos son custodiados por el inmenso faro.
Parece muerto, ahí parado. Solo.

En silencio. Contemplando el océano.
Pero me guía. Cuando parece que voy a olvidar esos momentos,
cuando los años amenazan con quitarme esa parte de mi vida,
él me muestra el camino para encontrarme de nuevo conmigo misma, con mi niñez.

Hellen Keller: La más especial de las Mariposas

“¿Por qué contentarnos con vivir a rastras cuando sentimos el anhelo de volar?” H. Keller

Helen Keller nació el 27 de Junio de 1880 en Alabama. A los 19 meses de edad sufrió una enfermedad que la dejó ciega y sorda. Como no podía oír se encontró con la dificultad de no poder hablar. Helen no se desanimaba fácilmente. Pronto comenzó a descubrir el mundo usando sus otros sentidos. Tocaba y olía todas las cosas que estaban alrededor de ella y sentía las manos de otras personas para "ver" lo que estaban haciendo e imitaba sus movimientos. Era capaz de hacer algunos trabajos por sí misma de forma rápida, como ordeñar las vacas o dar forma con sus manos a la masa. Aprendía y reconocía a las personas palpando sus caras y sus ropas. También podía decir en qué lugar del jardín se encontraba oliendo las diferentes plantas y pisando con sus pies sobre la hierba.
Cuando tenía siete años de edad inventó 60 signos diferentes que le servían para comunicarse con su familia. Helen era única, extremadamente inteligente y muy sensible. A sus cinco años de edad comenzó a darse cuenta que era diferente a las demás personas. A veces se colocaba entre dos personas y les tocaba sus labios. No podía entender lo que estaban diciendo y no era capaz de transmitir sonidos para querer decir algo con significado. Quería hablar pero siempre que lo intentaba no se le entendía.

Antes de cumplir siete años, Helen conoció a una persona que le cambiaría su vida para siempre: Anne Sullivan quien le enseñó el alfabeto manual (inventado por los monjes trapenses, que se las habían ingeniado para poder entenderse ya que no podían hablar por su voto de silencio). Alexander Graham Bell la introdujo en sus experiencias de fonética , que lo habrían de llevar a sus conocimientos del teléfono.

Aprende a leer por el método Braile, aprende a hablar, poniéndose un dedo en la nariz, otro sobre los labios y el pulgar en la garganta. El tacto la ayuda a oir. Helen no puede hablar como las personas normales, su voz, gutural y ronca, es desagradable, pero ella saber hablar y es oída por reyes y jefes de Estado que la cortejan para les dé conferencias y charlas.

“Mantén tu rostro al sol y así no verás las sombras” decía Helen años más tarde.

Helen pronto también aprendió a escuchar leyendo los labios de las personas tocándoles con sus dedos y sintiendo el movimiento y las vibraciones. Este método se llama Tadoma y es una habilidad que muy pocas personas pueden llegar a desarrollar.
Por medio de los dedos pudo conocer la voz de Enrico Caruso; Fedor Chaliapin le cantó la "canción de los bateros del Volga"; Jascha Herfels tocó para ella piezas en violín, colocando a Helen sobre el instrumento musical.

Cuando Helen tenía 24 años en 1904, se graduó cum laude de Radcliffe College, donde Anne Sullivan había traducido cada palabra en su mano, y llegó a ser la primera persona sorda en graduarse de la universidad.

“La literatura es mi utopía. No hay barrera de sentidos que me pueda quitar este placer. Los libros me hablan sin impedimentos de ninguna clase.”

Sus libros fueron traducidos a muchos idiomas y adaptados al sistema braile. Entre otros: "Historia de mi vida" (1903), "El mundo en que vivo" (1908), "Salir de la oscuridad" (1913), "Mis años posteriores" (1930), entre otras muchas. "El milagro de Anne Sullivan" (1959, adaptada al cine en 1962).

“La vida o es una aventura atrevida o no es nada” decía Hellen. Gracias por tu vida que es ejemplo para todos los “normales” que somos claramente “discapacitados” al lado tuyo.

Tu metamorfosis es la causa de que hoy miles de sordos- ciegos sean educados y logren tener una vida digna.

Gracias por salir de tu crisálida y mostrarnos que siempre es posible remontar vuelo.

Pedazos

¿Y ahora que hago con todos estos pedazos sueltos por el piso?
Mientras camino por esta habitación desierta, me tropiezo con ellos.
Me avergüenzan, me duelen, me dan asco.
¿A dónde los escondo para no sentirlos?

Es un hecho… Sólo resta recoger los pedazos de lo que nunca fue.

Pequeñas alas

Sangre de sus sangres y de la mía.
Prolongación eterna en sus rasgos.
Potencia pura, proyecciones y sueños.
Una vida nueva trayendo luz.

Pureza sin maldad posible.
Ojos que comienzan a conocer el mundo.
Acá estoy para mostrárselos
Y para curarlos cuando duela.

Este lazo que no se cortará nunca.
Se quedan acá para siempre. Eso no cambia.
Bienvenidos a mi mundo. Juguemos juntos.
Enséñenme como volar.

Alfonsina Storni: Mariposa de mar

Alfonsina fue una bella poetisa. Y pensar que las personas, en general, sólo saben de ella que se suicidó… Es triste, porque fue mucho más que una romántica suicida. Amiga de Horacio Quiroga y el pintor argentino Quinquela Martín. Se inició en la letras bajo el seudónimo fue TaoLao. Maestra de profesión, luchó por defender la dignidad de la mujer y se abrió camino en una sociedad donde las igualdades de género ni siquiera se asomaban por la ventana.

Tú me quieres alba,/ me quieres de espumas, / me quieres de nácar. / Que sea azucena / sobre todas, casta. / De perfume tenue./ Corola cerrada.(...)

Tú que hubiste todas / las copas a mano, / de frutos y mieles/ los labios morados.
Tú que en el banquete / cubierto de pámpanos /dejaste las carnes/ festejando a Baco.
Tú que en los jardines/ negros del Engaño / vestido de rojo/ corriste al Estrago.
Tú que el esqueleto/ conservas intacto / no sé todavía / por cuáles milagros,/me pretendes blanca /-Dios te lo perdone-, / me pretendes casta / -Dios te lo perdone-, /¡me pretendes alba!

Hoy quisiera transmitirles mi admiración por esta escritora que con su profundidad, su mirada particular de la vida y del amor, supo ser bien mujer. Mujer así, con M mayúscula.

Soy un alma desnuda en estos versos,/ alma desnuda que angustiada y sola/ va dejando sus pétalos dispersos.Alma que puede ser una amapola,/que puede ser un lirio, una violeta,/un peñasco, una selva y una ola.Alma que como el viento vaga inquieta/ y ruge cuando está sobre los mares/ y duerme dulcemente en una grieta. (…)Alma que fuera fácil dominarla/ con sólo un corazón que se partiera /para en su sangre cálida regarla. Alma que a ratos suelta mariposas / a campo abierto, sin fijar distancia, /y les dice: libad sobre las cosas.Alma que ha de morir de una fragancia, / de un suspiro, de un verso en que se ruega,/ sin perder, a poderlo, su elegancia.Alma que nada sabe y todo niega / y negando lo bueno el bien propicia /porque es negando como más se entrega.Alma que suele haber como delicia / palpar las almas, despreciar la huella,/ y sentir en la mano una caricia.Alma que siempre disconforme de ella,/ como los vientos vaga, corre y gira;/ alma que sangra y sin cesar delira / por ser el buque en marcha de la estrella.

Alfonsina amaba la libertad. Era una mujer fuerte y segura. En muchas de sus poesías nos transmite un amor ideal pero… ¡son tantas las veces en las que se desnuda mostrándonos su humanidad!

Sábado fue, y capricho el beso dado,
capricho de varón, audaz y fino,
mas fue dulce el capricho masculino
a este mi corazón, lobezno alado.

No es que crea, no creo, si inclinado
sobre mis manos te sentí divino,
y me embriagué. Comprendo que este vino
no es para mí, mas juega y rueda el dado.

Yo soy esa mujer que vive alerta,
tú el tremendo varón que se despierta
en un torrente que se ensancha en río,
y más se encrespa mientras corre y poda.
Ah, me resisto, mas me tiene toda,
tú, que nunca serás del todo mío.

Y sobretodo ella también se sintió alguna vez mariposa…

Mariposa triste, leona cruel,/Di luces y sombra todo en una vez./Cuando fui leona nunca recordé /Cómo pude un día mariposa ser./Cuando mariposa jamás me pensé /Que pudiera un día zarpar o morder.

Creo que Alfonsina se fue a dormir al mar, porque sentía y pensaba demasiado profundo...

Voy a dormir, nodriza mía, acuéstame.
Ponme una lámpara a la cabecera;
una constelación, la que te guste;
todas son buenas, bájala un poquito.

(... )Gracias... Ah, un encargo:
si él llama nuevamente por teléfono
le dices que no insista, que he salido.

Y me quedo pensando como Ariel Ramírez y Félix Luna… ¿Qué poemas nuevos fuiste a buscar?

Quiero

"Quiero esa fe de los pájaros cuando se arrojan al aire" Pedro Mairal

Quiero esa paz de los niños cuando duermen en los brazos de su padre.
Quiero esa profundidad que desata la locura.
Quiero esa templanza del guerrero cuando sale a la batalla.
Quiero esa libertad del artista al desnudar el alma.
Quiero esa esperanza de la madre que acaba de parir.
Quiero esa hoguera de los amantes escondidos en la sombra.
Quiero esa complicidad que transmite la mirada de los que envejecen juntos.
Quiero esa sabiduría del que ha vivido mucho.
Quiero esa piedad del que sabe perdonar.
Quiero ese amor que no se olvida nunca.

Despojarme de mis alas

Despojarme de mis alas, y pararme sobre la tierra,
pisar el mundo real y humano, duele.

Dejar de ser mariposa y transformarme de nuevo
en una simple mujer como cualquiera, angustia.

Terminar de jugar a volar y darme cuenta de cuan alcanzable soy.
Encontrarme con mis fantasmas y bailar con ellos, asusta.

¿Habrá alguna manera de frenar esta transformación
y conservar estas alas para siempre?

Otoño

Con las hojas que caen se va la esperanza.
El anhelo de conseguir aquello
con lo que tantas veces soñé.
Melancolía de no tener lo que creí merecer.
Noche, oscuridad, vientre vacío.

Pesadilla que me perseguiste tantas veces
hoy te haces realidad.
corrí para que no me alcanzaras,
luché para alejarme de vos.
Sin embargo te siento respirar cerca y eso me ahoga.

Ausencia de Voz

No hay peor dolor que este,
el de la falta de tus palabras.

Miedo de no sentir jamás de nuevo
frases caprichosas de esa, tu boca loca.

Silencio mortífero que me condena,
el de no escuchar más tu voz rasposa.

Pena profunda y angustia en la que vivo,
la de respirar sin leer ya tus pensamientos.

Definitivamente, debemos reconocerlo,
no hay mayor presencia que la mismísima ausencia.

Soy

“Siempre fuiste mi espejo,
quiero decir que para verme tenía
que mirarte”Julio Cortázar

Soy cuerpo suave a la espera de tu mano.
Rostro que espera sentir tu caricia.
Labios que quieren detectar tus relieves.
Piel que necesita pegarse a la tuya.

Soy espíritu siempre en busca de tus palabras.
Que sueña con jugar y reír contigo.
Que quiere que le cuentes otra historia
y sentirse en paz por saberte presente.

Soy canción que te habla al oído,
para recordarte siempre que me has tenido.
Soy poesía que roza tu alma
para que sepas cuan profundo todavía me tienes.

El Primer Vuelo

El rumor de los árboles lo pronostica
y el bosque entero ansioso, expectante, alerta sus sentidos.

Se siente su aleteo, que comienza a romper la crisálida
y su gemido profundo, pero débil aún, se escurre entre las hojas.

Y de pronto, ante la vista de todos, sale a luz.
Estira sus largas alas, como desperezándose y mira de cara al sol.

A ella también le sorprende el mundo que la rodea, es tan grande…
Sabe que la circundan numerosos peligros y por eso decide escapar.

Abre su pollera, que hoy es azul y verde, y comienza el ritual.
Casi sin saber cómo, está cada vez más lejos y una brisa fresca le acaricia el rostro.

El primer vuelo, luego de la metamorfosis, siempre es mágico.
Quizás como todas las primeras cosas lo son.

Se siente libre, poderosa, inalcanzable, hermosa.
Le parece que el mundo es tan pequeño desde el cielo.

Pobre ingenua mariposa ¡Si supiera cuántos insectos son capaces de devorarla!
¡Cuántos hombres la quisieran en sus manos para ostentarla en su colección!

Peor aún, no conoce su destino. A pesar de sobrevivir a estos enemigos,
en algunas horas, la muerte la encontrará reposando a la sombra de una hoja.

Sin embargo, aquel primer vuelo, aquel orgasmo animal
es razón suficiente para haber vivido tan solo tres días.
Los capullos de seda, son ahora su eterno trofeo.

Xul Solar: Vuelos en Acuarela

Alejandro Schultz Solari (Xul Solar) nació en Buenos Aires, en 1887. Dominó con maestría la técnica de la Acuarela, dejándonos una obra repleta de fantasías, colores vivos y significantes. Xul no sólo pintaba… soñaba y volaba. Entre algunas de sus actividades más destacadas, fue ilustrador de la reconocida revista “Martín Fierro” donde colaboraban entre otros Girondo, Borges y Leopoldo Marechal. Fue el mismo Borges quien lo definiría como un “Hombre versado en todas las disciplinas, curioso de todos los arcanos, padre de escrituras, de lenguajes, de utopías, de mitologías y astrólogo, perfecto en la indulgente ironía y en la generosa amistad, Xul Solar es uno de los acontecimientos más singulares de nuestra época".

Además de ser un exquisito pintor fue un genio. Desarrolló “Pan- Juego” (especie de ajedrez donde cada movimiento de las piezas sobre el tablero produce diferentes palabras), inventó nuevos sistemas de escritura, nuevos lenguajes (el “Neocriollo” y la “Paralengua”). El mundo de la Astrología lo cautivó y se dedicó a su estudio por muchos años.

Hace un tiempo, alguien a quien yo le tengo un especial cariño me dijo “La vida es color”… Xul es color. Es pura fantasía. Si alguien supo volar, ese fue este gran artista, capaz de remitirnos a lugares fantásticos y a pensar en mundo diferente, más amplio, más inclusivo, sin barreras.

En un texto de 1910, Xul escribe: "-Oh, ¿qué manos, qué llamadas me llevarán al aire puro, al sol radioso y al satisfecho mediodía? En esta lucha angustiosa me haré veterano; con mis manos, mis ojos, y oídos ávidos, con mi ardiente e hirviente cerebro encontraré el camino; si no lo hay, si no hay país sin angustia para mi, todo yo, dentro de mis pensamientos, para mis hermanos, me haré un mundo!”



A mí me gusta mudarme de vez en cuando al mundo creado por Xul Solar. Espero que ustedes también lo puedan visitar.

Para conocer un poco más de su obra, se puede visitar su museo: http://www.xulsolar.org.ar/

Lluvia

La tarde levanta ráfagas de aire
viento fuerte que canta en mi ventana.
Trae aromas de tierra mojada,
avisa que esta por llegar.

Los árboles bailan para ella,
los pájaros cantan en su honor
y en el momento justo antes de que llegue
una extraña calma parece penetrar.

Está por llegar. Todos lo sabemos
Y yo, como los demás me preparo para ella.
Cuando llegue el agua, llegará el goce.
Cuando nos visite dos cuerpos se unirán.

Es que el mágico canto que proclama
une a las almas que se quieren encontrar.
Embriaga los corazones de los amantes.
Le gusta vernos volar.

Ella misma besa la tierra agrietada
y seca de tanto esperar.
Toca su superficie, la acaricia
para darle alivio en su ritual.

Y así, de la misma manera vos me tocás.
Dándole un respiro a este cuerpo cansado.
Me besás, me acariciás, me amás en las tardes de lluvia.
Y por ese rato, sólo en ese instante… sos mi paraguas contra la soledad.

Oliverio Girondo: Maestro de Metamorfosis

Quizás fue él quien me susurró al oído la palabra metamorfosis cuando leí aquella vez su "Espantapájaros". No estoy segura.

Lo que si sé con certeza, es que después de esa experiencia literaria (sin duda superior) me dije a mi misma, yo quiero volar... yo soy una mujer etérea, soy una mariposa!

"Qué delicia la de tener una mujer tan ligera..., aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas! ¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes... la de pasarse las noches de un solo vuelo! Después de conocer una mujer etérea, ¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre? ¿Verdad que no hay diferencia sustancial entre vivir con una vaca o con una mujer que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo? Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender la seducción de una mujer pedestre, y por más empeño que ponga en concebirlo, no me es posible ni tan siquiera imaginar que pueda hacerse el amor más que volando."

Es que, este poeta argentino, va siempre a la médula de las cosas, penetran sus reflexiones y nos invita a sumergirnos en un mundo paralelo donde lo cotidiano, lo demasiado humano, la rutina se transforma casi en una comedia. Su estilo ácido, burlón, visceral e insolente tocan la fibra de quien lo lee invitandonos a jugar, a transmigrar, a disfrazarse... a "cortar las amarras lógicas" y a volar.

Es por eso, que el "Tío Abuelo" se ganó un lugar muy especial en mi bibloteca. Por decirme que mi contradicción es sinónimo de vida. Por invitarme a llorar a lágrima viva. Por permitirme convivir con mis múltiples personalidades. Por invitarme a nunca renunciar ni siquiera a mi derecho a renunciar. Por repugnar lo hueco invitándome a leer siempre más allá de las letras.

"No estoy./No la conozco./No quiero conocerla./ Me repugna lo hueco,/La afición al misterio,/El culto a la ceniza,/A cuanto se disgrega/Jamás he mantenido contacto con lo inerte./Si de algo he renegado es de la indiferencia./No aspiro a transmutarme,/Ni me tienta el reposo./Todavía me intrigan el absurdo, la gracia./No estoy para lo inmóvil,/Para lo inhabitado.Cuando venga a buscarme,/Díganle:"se ha mudado".

Tal vez muchos lo conozcan por "El lado Oscuro del Corazón", otros (más empapados del mundo literario) se habrán cruzado con sus poesías directamente. Pero estoy segura que algunos aún no han escuchado hablar de Oliverio. Por eso, este humilde espacio quiere acercarles un poco de este Personaje, que por lo menos a mí, me invitó a volar y me enrriqueció sin medida.

Sueños

Esta noche quisiera soñarte.
Soñar con tu boca recorriendo mi piel.
Soñar con tus manos despeinando mi pelo.
Soñar con tus ojos desnudándome el alma.

Esta noche quisiera sentir tu olor.
Soñar que tus brazos me cuidan en el abrazo nocturno.
Soñar que escucho tu respiración profunda y agitada.
Soñar que me ahogo en tus besos.

Sueño con el anhelo de que me sueñes.
Sueño con la certeza de saberte mío.
Sueño con la esperanza de que me quieras
tan sólo un poco de lo que te quiero yo.

Y después de soñarte quisiera despertarme
y darme cuenta de que no dormía,
que finalmente decidiste quedarte acá
apostando a no tener que soñarnos más.

Del mismo árbol

A Tito

Como dos ramas de un mismo árbol
Que crecieron de una sola semilla,
Así transcurrimos la vida vos y yo.

Vinieron los fuertes vientos
y las tormentas huracanadas.
Algún frío invierno también nos atravesó.

También hubo perfumadas primaveras,
cantos de zorzales y mucho sol.
Lo bueno y lo malo nos pasó.

Y nada de todo eso fue más fuerte que nosotros
Que siempre unidos al tronco
Supimos mantener un mismo sueño.

Pero yo crecí más rápido
y tuve que alejarme de vos.
Cada día más alta te veía tan ajeno...

Cuando pasaron los años,
nos acostumbramos a vivir en la distancia
pero reconociéndonos parte de una misma planta.

Pero pasó lo inesperado.
La savia dejó de correr dentro tuyo
Y tu rama se secó.

Ahora tengo que aprender a vivir
Sin ni siquiera mirarte de lejos
Sabiendo que tu existencia para siempre terminó.

Que duro se me hace a pesar de todo…
Que difícil entender todo esto que pasó.
Raro este destino tan corto y abrupto final

No estás más en este árbol,
Y sin embargo estás más presente que nunca
Y das más sombra que siempre.

Nunca voy a olvidar que vengo un poco de vos
Y que vos venís un poco de mí.
Lo suficiente como para sabernos parte de un mismo árbol.

Cara a Cara

Quien alguna vez ha experimentado
el gozo de la vida sabrá interpretar.
Saber lo que se siente ser mirado,
entender lo que significa ser acariciado,
leer lo que dicen esos ojos angustiados,
adivinar que pretenden esas pálidas manos.

Alivianar en algo el peso cargado.
Iluminar días grises de rutina y obviedad.
Cantar por el que no canta.
Llorar por el que no llora.
Reír por el que no ríe.
Eso es la libertad.

La maravillosa sensación de sentirse amado
hasta el extremo y sin dudar.
Ser para otro agua fresca, remanso, algodón.
Un lugar seguro en donde descansar.
Hermoso paisaje, jazmín en flor, melodía
Llenar de vida un alma sin paz.

Me uno a ellos en su martirio
Me hago parte de su dolor.
Pero revivo aliviada
por haber conocido, como un regalo divino
el nudo de la vida, el sentido de las cosas.
Alivio de haber visto a la vida cara a cara.

Metamorfosis

Empiezan a brotar los primeros capullos
y siento su perfume, que
como cianuro llega hasta mí.
Me doy cuenta, ¡ha llegado la hora!
y no puedo salir de este infierno gris.

Hundo mis manos en el entretejido
para despellejarme,
pero mientras más tiro,
mientras más empeño pongo
más baba gris aparece frente mi.

Coraza burlona me repite mil veces:
¡No vas a salir!
Arrogante, segura de que no puedo contra ella
se ríe a carcajadas de mi inútil contienda.
Soberbia del que se sabe ganador.

Todo a mí alrededor florece irónicamente
y yo más lúgubre que nunca,
pareciera como si hoy fuera a morir.
¿Ganaré esta vez la batalla?
¿Me quedaré para siempre aquí?

Las alas empiezan a estirarse.
Ya se siente la opresión de estar en este cajón.
Sin embargo creo que no puedo,
tampoco sé si quiero vencer a este muro de hierro,
que como tumba me retiene sin pedir permiso.

Transformación cíclica, me digo para consolarme.
Siempre, indefectiblemente,
terminás ostentando tus colores frente a los cielos y la tierra.
Parece que esta metamorfosis será eterna,
quizás más de lo que duran las primaveras.